La noche estaba tranquila. La luna llena iluminaba los campos desiertos del derredor de Bree. En la Posada del Poney Pisador todos duermen. Una flecha vuela en silencio para internarse en en el pecho del guardia de la puerta Este. En seguida mil flechas ígneas, cual pájaros de fuego, viajan a través del aire para impactar contra la Puerta. Ésta estalla.

En la aldea la Gente (Grande y Pequeña) se despierta alarmada. En el Poney, los huéspedes despiertan sobresaltados, y los que tienen armas las toman y se visten para la guerra algunos por miedo, y otros por un viejo reflejo condicionado.

En su habitación, Laurefinwë se despierta, se levanta y se arma para el combate. Baja a toda velocidad al Salón Común. Ya allí estaban algunos huéspedes, mientras afuera la gente corría asustada...

-¿Qué pasa?- preguntó el Elfo
-¡¡Es la Puerta Este!! ¡¡¡Estalló!!!- contestó Nob- ¡¡Flechas con fuego, van a atacar la Aldea!! ¡¡Corramos mientras podamos!!
-No seas tonto- dijo Cebadilla-, debremos pelear.

Todos se asombraron ante las corajudas palabras del Posadero, algo raro en el.

-Voy a pelear por mi pueblo- dijo Mantecona.
-Yo también
-¡Yo también!

La mayoría gritaba "Yo también"

-Yo también peleo- dijo el Elfo con su típico aire arrogante-, pero... ¿contra qué?

El viejo Istar al que todos conocian por Meord, lluvia fina pues donde estaba siempre llovia ya fuese lluvia finisima que el hombre no perciviese jamas o portentosas y tormentosas lluvias, estaba sentado tranquilo en el sofá que siempre utilizaba. El viejo oyó la noticia y de improviso comenzó a llover fuertemente, el viejo Meord olfateó algo en el aire y dijo a la multitud

- Son negros- comentó con una voz cortante como el filo de una espada.

- ¿Qué dices viejo?- dijo un hombre entre la multitud, la cual no se había percatado de que quien habia hablado era un Istar. ¿Negros qué?

- Hombres negros de Angmar. De los pocos habitantes que aún quedan en Angmar, se de buena tinta que allí viven algunos grupos herrantes organizados, uno de ellos son estos.

- ¿Qué dices viejo? ¿Eso es imposible? y además... ¿Por qué querrían atacar Bree?- dijo la multitud enfurecida.


El viejo miró de reojo al elfo Laurefinwë

- ¿Qué os lo diga el elfo?- dijo con una grave voz acusadora y toda la multitud se giró para mirar al elfo, pero este vió una sonrisa como la de un niño, inocente y picaruela en la cara de Meord el cual le guiño un ojo y se esfumó de pronto.

El enano dormía placidamente en su habitación y de repente se desperto: se oían gritos, muchos gritos. Se vistió con sus ropajes de combate y empuño el martillo.
-¡Que es lo que pasa?-preguntó. Nadie le respondió, cada uno estaba ocupado gritando y hablando.
-Yo también- de ésos se oían muchísimos.
Me acerqué al mago multicolor y oí ciertas cosas:
-Son negros.- dijo el viejo
-¿Qué dices viejo?¿Negros que?-le preguntó un maleducado hombre.
-Hombres negros de Angmar. De los pocos habitantes que aún quedan en Angmar, se de buena tinta que allí viven algunos grupos errantes organizados, uno de ellos son estos.
El viejo miro a un elfo que tenía al lado:
-Que os lo diga el elfo- el mago giró la cabeza y de repente, se esfumó.
-Da igual lo que sean, han atacado Bree, hay que mandarlos a patadas, o a tajos y cuchilladas en nuestro caso.- intenté animar al gentío
Todos parecían estar de acuerdo.

-¡Alto! Si vienen con quien el Mago y Yo pensamos no será una batalla más- dijo Laurefinwë-. Quiera Eru que nos equivoquemos, Viejo.
-Que así sea, Elfo. Señores- el Istar se paró, con ayuda del Elfo- p ara nuestra desgracia, debo decirles que, aunque pocos, aún quedan Brujos y Brujas en Angmar, si alguno de estos vi ene con esas gentes Negras, créanme, no será nada fácil. Ni aunque tuviéramos entre nosotros al Mago Blanco.

La multitud cuchicheaba ahora miedosa tras las palabras de Meord